Im Schatten eines Ölbaums lagen wir, schliefen; hörten selbst im Schlaf noch den Gesang der Zikaden, der uns im Traum zum Wiegenlied geriet. Wind kam auf, kraftvoll, warm, strich uns durchs Haar, durch die Seele. Die Luft roch nach Pinien und Kräutern. Wir schlugen die Augen auf, setzten uns, schauten. Sahen die Bäume, deren Grün sich im Wasser der Bucht spiegelte; das Boot, das mit geblähtem Segel durch die Meerenge fuhr. Hinter dem Boot: Itháki, die Insel des Odysseus. Von dort brach er auf, zog los, in den Krieg, kehrte heim nach zwanzig Jahren. Ein Blinder, sagt man, pries seine Taten. Und im Schatten des Ölbaums glaubten wir es.